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Desabafos Agridoces

"Not all girls are made of sugar and spice...Some are made of sarcasm and nothing is fine"

Desabafos Agridoces

"Not all girls are made of sugar and spice...Some are made of sarcasm and nothing is fine"

E afinal não era um escritor

É engraçado o número de escritoras que achamos que são homens - até que vamos ao Google ou até a autora falecer e aparecerem nas notícias fotos e dados biográficos. Se eu fosse escritora também iria assinar os meus livros com iniciais, só para ser troll...P. D. James? Nunca ouvi falar desse autor. Ayn Rand? Arundhati Roy? A .S. byatt? Há dias encontrei um comentário de alguém que dizia estar muito desapontado porque esperava que Elena Ferrante fosse um homem. Não explicava porquê...Não é para admirar. É isto que nos ensinam: que só eles é que vão à guerra, dirigem empresas, escrevem bons livros...Os seus nomes são dados a prémios, biografias são escritas, filmes são feitos a um ponto em que acabamos a ter dois filmes sobre cientistas masculinos num mesmo ano e numa mesma lista de premiação. As suas vidas dão épicos de jornalismo e espionagem! Já elas não têm nada a dizer sobre nada. As suas vidas não têm interesse - ideia passada por inúmeros historiadores e arqueólogos e que continuamos a aceitar como se fosse verdade. Pior ainda, achamos que elas devem estar caladas: não é um horror quando mulheres se juntam para falar de partos? Recentemente li um livro muito bom (Filhos do Inverno, Dea Trier Mørch) passado numa maternidade. Conta a história de um grupo de mulheres desde que entram lá até darem à luz. Apesar de ser um livro dos anos 70, tem reflexões bem actuais: fala da importância das mulheres partilharem a sua experiência sobre este momento tão marcante e de como elas têm todo o direito a isso. A mera ideia de alguém achar que a nossa história como género é menos importante ou menos digna devia provocar repúdio. 

Nem tudo são rosas...

No post anterior falei de como é bom encontrar pérolas literárias e tal...Dois dos últimos livros que li: O País de Outubro de Ray Bradbury: colectânea de contos de terror tão boa que é difícil descrever em palavras. Recomendo deveras. Bem apropriada para esta altura. Por acaso ainda não vi os posts do costume sobre o dia das bruxas. As pessoas ainda não perceberem que: Halloween e dia de Todos os Santos são uma e a mesma coisa; o Halloween é mais antigo; não foi inventado na América. Parece que é preciso fazer um post sobre isto todos os anos. O outro livro foi A Peregrinação do Rapaz Sem Cor do Murakami - não é muito bom. Nem tudo são rosas na vida de um leitor como se vê. A história é um bocado negra e não tem gatos. Tsukuru Tazaki é um loser patético. Quer dizer todos os protagonistas do Murakami são um bocado assim, mas este é pior. Os momentos eróticos estão a ficar demasiado kinky e essa visão tipicamente masculina (expressão diplomática) está a tornar-se irritante. Entretanto já tenho aqui a Alice (Munro), a Virginia e a Agatha: está na hora de voltar às senhoras.

Book Lover Problems - XXIV

Quando constato que um livro é realmente bom passado dias ou mesmo semanas de o ter acabado. São tantas coisas que podem passar despercebidas numa primeira leitura: podia fazer uma lista de todas as coisas novas que descobri no Memorial do Convento nesta terceira vez. Acontece-me pensar no livro quando estou a dar banho ou a descascar batatas (esse tipo de actividades especialmente filosóficas) e reparar em pormenores que me escaparam. Ou quando estou a escrever sobre o livro no meu caderninho. Outro dia estava a escrever e duas páginas depois tive que fazer uma pausa para apreciar o facto inequívoco que ali estava uma pérola. Claro que achei o livro bom quando estava a ler, mas estruturar as ideias no papel e divagar sobre elas (por economia de tempo e dinheiro agora ando a tentar não gastar mais de três ou quatro páginas por livro) fez aumentar essa percepção e fiquei feliz.

Falta de Estilo

Gosto daquelas fotos onde as bloggers mostram o que levam na mala. É um pouco como olhar para as estantes, dá para saber indirectamente coisas sobre a pessoa. Mas ao mesmo tempo é deprimente pensar que a minha mala não tem qualidade suficiente para ser mostrada. O termo mala é exagerado: aquilo é um saco preto com uma caveira na frente. O fecho também é em formato de caveirinha - achei um amor na altura em que comprei. Está cheia de lenços, papéis inúteis, pastilhas amassadas...Às vezes tiro de lá coisas aleatórias tipo uma tesoura de papel ou paus de canela. Numa das últimas vezes que fui à praia atirei para lá umas conchas que apanhei. Ou seja aquilo é mais uma lixeira onde nunca encontro à primeira o que preciso. No entanto gosto dela. Combina com o tipo de pessoa que ainda apanha conchas na praia. Há bocado li um comentário de uma moça de 23 anos preocupada por ainda não ter filhos. Fiquei ainda mais deprimida. Depois fui conferir as primeiras imagens dos Guardiões da Galáxia 2 e passou-me. Quem está ansioso ponha os braços no ar

 

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